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如擂鼓的轰鸣。檐角垂下的水线,连成了冰冷的珠帘,将门外的世界隔绝成一片模糊晃动的墨色。店内唯一的光源是一盏悬在柜台上的老式煤气灯,昏黄的光晕勉强撑开一小片干燥的领地,却驱不散那股子陈年木器、旧书页和淡淡霉味混合的、属于当铺特有的阴郁气息。陈三爷就坐在这光晕的边缘。他身形瘦削,裹在一件半旧的藏青棉袍里,指节粗大的手正慢条斯理地拨弄着一把油光水滑的紫檀木算盘。珠子碰撞的噼啪声,是这雨夜里唯一规律而冰冷的声音。他眼皮耷拉着,似睡非睡。干这行当几十年,他比谁都清楚：雨夜当客,非妖即孽,非穷即诡。这永顺当铺的门槛下,埋着不止一道辟邪的符箓,柜台的暗格里,更藏着些见不得光的规矩。吱——嘎——沉重的实木门轴,发出令人牙酸的呻吟,艰难地被推开一条缝。一股裹挟着水腥气和泥土腐败味的冷风猛地灌入,吹得煤气灯的火...