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化学试剂气味，构成一种近乎无菌的肃静。修复室巨大的无影灯投下惨白的光，照亮长桌上支离破碎的过往——一只宋代龙泉窑青瓷莲花盏，釉色温润，裂痕却狰狞如蛛网。林月孛坐在高倍显微镜前，呼吸放得极轻。左手戴着薄如蝉翼的乳胶手套，指腹稳定得没有一丝颤抖，捏着一根比发丝更细的银质修复针。针尖蘸取微量特制粘合剂，精准点在两片碎瓷边缘几乎无法辨别的接缝上。她的动作流畅、精确，带着一种近乎非人的专注力，仿佛灵魂已融入指尖，与那冰冷的碎瓷对话。只有她自己知道，这份稳定需要多大的代价去维持。右眼深处，那熟悉的、令人心悸的灼痛毫无预兆地窜起，像一簇烧红的针猛地刺入神经末梢。视野瞬间模糊，一股滚烫的液体不受控制地涌出眼眶。血泪。不是比喻。浓稠、暗红，带着铁锈般的微腥，滴落在她雪白的工作服袖口上。“滋……”一声极其轻微、...