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千八百二十五天。他像一头困兽，在方寸之地磨平了棱角，也磨尖了獠牙。九月的雨， 冰冷刺骨，砸在江浩廉价的t恤上，激起一阵寒颤。他贪婪地呼吸着“自由”的空气， 却尝到了一股铁锈和腐烂的味道。他脑子里没有宏图大志，没有兴奋。只有一个地址， 两个名字。家。苏晴。江念。“念念……”江浩的喉结滚动，这个名字在舌尖上滚过， 几乎烫伤了他。他入狱时，儿子刚会爬。现在，念念该五岁了。江浩用兜里仅剩的几十块钱， 坐了最慢的公交车，跨越了整座城市，回到了那个他曾以为是“家”的老旧小区。 楼道里堆满了杂物，空气中弥漫着一股酸臭的霉味。 他站在那扇熟悉的、门漆已经斑驳的“602”门前。他抬起手， 那只因为在...