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黏在十八层天台的护栏上。 我数着掌心里的抗抑郁药瓶转了27圈,瓶身标签被冷汗洇出的褶皱里,藏着母亲今早用搪瓷勺敲着餐桌的声响：你表姐子宫里都有胎心了,人家25岁管着三十几号人,你呢 她总爱用呢字结尾,像把生锈的剪刀,剪断我每个想开口的瞬间。 风掀起卫衣下摆,露出腰侧去年自残的刀疤,像条蜷缩的白蜈蚣。 胃里翻涌着昨夜混酒服下的三颗安定,喉咙腥甜得像含着枚带血的硬币。 手机在裤兜震动第七次时,我终于摸出屏幕,社区医院的复诊提醒像块冰贴在视网膜上,日期停在21天前——足够让一株植物从发芽到枯萎的时间,而我在这段日子里被第5家公司HR用情绪管理能力待提升的措辞劝退,工位上那盆多肉至今还摆在茶水间角落,被同事们轮流遗忘。 指尖摩挲着护栏上剥落的防锈漆,铁锈颗粒嵌进指...